Ici, les pierres transpirent.
L'espoir invisible, longtemps tenu,
finalement recouvert par la pluie.

Là, fêlure dans la façade a grandi depuis.
Craquelée, écartelée entre l'envie puissante,
énigmatique, presque solaire
Et la réalité, le vent froid et humide.

Le commun, cherchant à relier ceux qui ne le sont pas,
S'est fracassé sur les digues conformées.

La source des envies s'est tarie, laissant derrière
Quelques essais inachevés, plants fanés, desséchés

L'espoir s'ennuie, attendant les Utopies,
Tentatives, gestes, énergies,
Qui peinent mais qui germent.

Faut-il partir ? Pousser ? Chercher ?
Faut-il laisser, abandonner ?

Ou faut-il relier, creuser, soigner ?
Arroser.

Pluie, 22 novembre 2025